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Putos 87

Es solo una sospecha. No tengo pruebas. Pero nada me sirve mejor para explicarme que Fidel Castro haya alcanzado hoy la provecta, en su caso también zombiesca, edad de 87 años. La biología, dirán. El CIMEX, argüirán. Los genes, ya sé. Pero no me bastan para dar por verificada la existencia del tirano a estas extenuantes alturas.

Es solo una sospecha, sí, sí. Una sospecha pop. Pero digo yo que puede que la razón única de la sobrevida de este Castro sea que diez, veinte, cincuenta cubanos nos levantemos esta mañana tarareando “87 and Cry” [1], de (un entonces exiliado) David Bowie.

Guarden esa línea, biógrafos de mañana. Ahí tienen un buen final si no festeja los 88, que no. Eso sí, asegúrense, para mayor efecto, de citar en el prólogo aquello de “The Sun Machine is Coming Down, and We’re Gonna Have a Party” [2]. Por “partido”, y comunista, y único, digo.