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Al menos ella sí, a diferencia de Jimmy Carter, Bill Richardson y demás tontos útiles, ha sabido sacar a norteamericanos de la cárcel, regañarlos después y, por último, envenenar a los malos… ¡A Lady Gaga, nada menos!
Sigue el testimomio gráfico, muy gráfico, tanto que, ¡de nada!, merece darle al full screen en la pantallita del tubo…
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La noticia de la muerte de Bebo Valdés me asalta no más sentarme ante la pantalla en este gélido amanecer de Moscú.
Y enseguida play al Maestro. Y música a correr por sobre ese hielo que cubre el río ahí al fondo de Spotify.
Gracias, Bebo. Nos hiciste más felices y más cubanos y eso, ay, es privilegio que solo comparte contigo la cerveza Hatuey, y poco más.
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También a mí me ha entusiasmado que el papa Francisco calzara hoy estos, sus zapatos. Gastados. Con las puntas elevadas al techo, sea cielo o mero artesonado.
También a mí me entusiasma, a mí que no soy católico y que de pecados, ay, alguno, toda esta euforia de papado que se vuelve hacia los pobres. Y me entusiasma también que en la historia de la religión que se escribirá en mañana distante, lo de Benedicto XVI con su piar quede como una mera anécdota ante este Francisco que está revolucionando la percepción mediática del papado. Es decir, la percepción.
Pero antes de que mi entusiasmo suba peldaños en la escalera del mira-qué-bien-tú, me gustaría que Francisco nos diga que el uso del preservativo previene la extensión del SIDA en esa África que está ahí abajo con su silueta grandiosa de niños panzudos, safaris y madres corajudas y tristes; que los homosexuales no son otra cosa que ciudadanos que tienen una orientación sexual distinta a la mía y a la de Francisco, sea la célibe suya la que sea, que son ciudadanos que merecen gozar de los mismos derechos que cualquier otro; que las mujeres, por último, no son meras acompañantes de los hombres, que son sus pares, y tienen derecho a decidir sobre sus vidas y vientres…
Ahí Francisco me vería más entusiasmado que lo que estoy ahora mismo, que lo estoy, con que se llame Jorge Mario, como mi padre, y con que hable y sueñe en la misma lengua en la que lo hago yo.
Entusiasmado estoy, sí, que era hora, año, siglo, de más virtud desenvuelta, de más piedad voceada en tono llano, de más darle la espalda a tanta pompa y hasta a aquellos monos zapaticos rojos.
Los católicos ya tienen papa. ¡Mi enhorabuena! Ojalá, desde su presunta humildad, ese papa nos haga más grandes a todos.
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¡Na! No voy a enlazarlos ahora uno a uno esos periódicos y sus primeras planas. ¿A qué enlazarlos, si los habrán visto ustedes de camino a la oficina? O los están viendo ahora en las pantallas.
Hoy (casi) todos los periódicos de Occidente titulan a cinco columnas. ¡Ancho es el mundo de esos papeles! Tan ancho como ellos, tan anchos. ¡A cinco columnas, nenes!
Un día histórico. El de ayer, eso sí. Habemus papam! Lo hubimos. Humo blanco, emoción, vítores. Sorpresa.
El de ayer, día histórico.
Pero los periódicos vienen hoy. Tarde y con fumata, ¡fumata!, ya desvanecida. Y Cónclave, ¡cónclave!, ya desconvocado. Y, ¿cómo era?, ¿camarlengo?, ya en reposo.
Ya hay papa, desde ayer tarde, fumata blanca con susto, arzobispo Jorge Mario que lo hizo muy bien anoche ante los feligreses, las cámaras y el twitter, ¡ellos sí en directo!, y ahora es pasto de periódicos del desayuno y la merienda del post. De este mismo post.
Viejos que se nos hacen esos periódicos condenados a traernos las noticias de ayer. Tan viejos como que traen lo que todo el mundo vio ya. ¡Y mira que me los quiero todavía a los pobres!
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Al teléfono:
—¿Viste lo de Eliécer y los cinco espías?
—Sí y estoy intentando localizar a la intérprete para declararle mi admiración a su paciencia… Ejercí ese duro oficio en el pasado, como sabes, pero nunca me tropecé con ejercicio tan insoportable de escasoglosia…
—Pero, ¿lo de que quiere libres a los cinco espías? ¿Lo viste?
—Sí, bueno, ya nos lo había dicho Yoani…
—…
—Se les coge cariño a los retratos, oye. Yo desde que, enervado por el polen primaveral, colgué aquel distante abril el de Marilyn aquí delante de la mesa, babeo y babeo… ¡Y eso que babear por Marilyn no me brinda réditos en polémica o empresa alguna! ¡Ni mucho menos me libra del acoso de la DSE!
—Pero Yoani lo dijo con ironía y Eliécer se tira a la piscina del hotel The Five desde el trampolín.
—¿Ironía? Si dices de carrerilla que estás en contra del “bloqueo”, a favor de la liberación de los cinco espías y por el cierre de la Base en Guantánamo, no puedes convencer después de que ironizabas sobre el item que molestó. O puedes, pero entonces le regalas la ironía a quien se comió la ristra de reivindicaciones en sucesión de trío…
—¡Cuánta bobería!
—Tú no te pongas nombretes, que se te quedan… Salvoconducto y salvaguarda comienzan con las mismas cuatro letras…
—Pero es que…
—Por otra parte, no es descabellado imaginar a los cinco espías o a algunos de ellos volviendo a Cuba. Ni la abolición del embargo. Ni es culpable pensarlo. Yo mismo, babeando aquí ante la rubia, he valorado esas posibilidades. La primera y la segunda. Lo que no me explico es el por qué estos heraldos no condicionan ambos eventos a respuestas del gobierno de La Habana. ¿Por qué no alangrossizan la vuelta de los espías? ¿Por qué no tratan el fin del embargo como un token?
—Va y es que no son buenos en el dando y dando.
—¡Qué va!
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…al club de los devotos del cine poscomunista.
A mí también me maravilló Taxidermia, de György Pálfi, si bien no tanto como para que me inspirara una política de Estado. Bien es verdad que no presido legitimamente Estado alguno, aunque tú, tú, Maduro, ahora que lo pienso…
¡Bah, da igual! Una buena película del género de terror con taxidermista en medio y aires poscomunistas, ¿a quién no le inspira, eh, nene?
De contra:
Escritor y traductor. Escribe desde Barcelona, España.
Tristán de Jesús Medina
Minimal Bildung
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