Esta tarde comiendo en un restaurante cubano de Barcelona.
Los camareros, dos, cubanos, jóvenes, acodados a la barra. Uno repasaba las noticias en el teléfono. De repente le dice a su compañera:
—Mataron a Gaddafi.
—¿A quién?
—A Gaddafi.
—¿Y ese quién es?
—El de Libia.
—¿A mí qué me importa eso?
El otro se encoge de hombros.
—¿Pero no te alegras ni un poquito? —le pregunto sonriendo desde mi mesa, donde seguíamos la noticia embarrando Twitter de aguacate y codillo.
—Si no me importa lo que le pasa a Fidel, me va a importar a mí un tipo que ni sé quién es —me dice.
Se me ocurre que es una suerte de explicación para que sobreviva uno de los dos que aparecen en esta foto (el segundo acabó así [1]):
[2]
Y otro, el mismo, de esta otra (el segundo acabó hoy así [3]):
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Para que hoy sea un anciano que ve pasar la gloria del mundo, mientras se regodea en la suya mirándonos, por ejemplo, así [5].
[6]
Pregunto:
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