Ese sueño pertinaz que han sido las Antillas. Buscadas, despobladas, repobladas.
Un juguete para armar. Piélago y archipiélago. Civilización y barbarie. Bucólico paisaje con mar y cielo limpísimos. Pero con fondo de hecatombe escrita por machetes y barracones, plantaciones y revoluciones. La carne roja y los huesos rompiendo la piel. Asomando por las costras.
Y la sobada metáfora de la fuerza telúrica… Y el terremoto siempre súbito y tantas veces atroz, como ciertas pesadillas.
Ah ! Qui me rendra mon pays
Haiti
C’est toi mon seul paradis
Haiti
Ah ! Dieu me rappelle
Tes forêts si belles
Tes grands horizons
Loin de tes rivages
La plus belle cage
N’est qu’une prison
Oui !! Mon désir , mon cri d’amour
Haiti
C’est de te revenir un jour
Oh, beau pays bleu
Bien loin, bien loin sous d’autres cieux
Je vivais des
jours heureux
Mais tout est fini
Seule dans mon exil aujourd’hui
Je chante, le coeur meurtri
Oui ! mon désir mon cri d’amour
Haiti
C’est de te revenir un jour
Haiti !!!
Son las 00:40. Vuelvo a casa y a dos manzanas se detiene un coche a mi lado. Nos separan dos metros y medio, y una motocicleta aparcada en la acera. Y mis llaves, sujetas por una anilla que hago girar sobre el dedo índice.
En el coche viajan cuatro muchachos.
El conductor me pregunta qué calle es la próxima. «Torrent de les Flors», respondo. Sin pausa, me apunta con algo que él quiere parezca una pistola.
―Acércate despacio ―me dice. Habla con acento sudamericano.
―No ―respondo.
―¡Qué te acerques, joder! ―reclama.
―No ―repito―. Uno nunca se acerca a un comemierda con una pistola falsa. Acércate tú ―lo animo. Lo de «comemierda», claro, era buscando empatía continental. Pero no captó el guiño o no quiso.
―Dame la cartera ―dice el muchacho, y a esas alturas ya es evidente que son cuatro tontos que creen ―aunque ya comienzan a dudar― haberse topado con otro.
―No llevo ―respondo. Tampoco hay que forzar las cosas.
―¡La cartera! ―lo intenta otra vez poniendo una cara de malo más falsa que la pistolita.
―Lo dejamos, ¿o qué? ―pregunto con muy contenida guapería.
Uno de los «compinches» le da un manotazo en el hombro al hombre malo de la pistolita y el coche sigue viaje entre carcajadas.
Y también yo sigo mi camino, contento de vivir en Barcelona y no en Caracas o Cali.
En la ciudad donde (casi) todo es falso, también lo son (casi todos) los atracos.
100.000 haitianos muertos, que serán menos, y 16 «de la ONU» muertos, que serán más.
Atiéndase, sin embargo, a la cercanía de esos tipos de letras. Qué escasa escala entre el centenar de miles y la docena abundante.
Esos tipos, los que eligen las letras…
¿Qué pasa con esos tipos? ¿Será que no saben contar? ¿O será que un enviado desde la sede en NYC vale tanto más que residente en mierda de bidonville port-o-princesque?
¿Acaso, ante la muerte, blanquito llegado para ayudar vale lo que decena de millares de negritos dizque ayudados?
Y yo que, inocente, pensaba que la muerte nos igualaba a todos.
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