Jorge Ferrer - 14/05/10
Categoría: Oposición, Poscomunismo | Etiquetas: Memoria
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Los españoles, se sabe, evacuaron la Florida en 1763, tras cedérsela a los ingleses a cambio de recuperar La Habana. La península quedó entonces virtualmente despoblada, porque no sólo los españoles bajaron a Cuba.
También lo hicieron quienes con ese viaje se convirtieron en los primeros norteamericanos que visitaron la Isla: los indios seminola que acompañaron a los colonizadores en su viaje.
Poco se sabe de la suerte de aquellos pioneros norteamericanos y su avatar cubano. No eran turistas; iban a asentarse en aquella isla española. Sin embargo, parece que muchos regresaron más tarde a los Cayos de la Florida y desconozco qué no les gustó en Cuba como desconozco si lo hicieron en embarcaciones precarias y fueron entonces los primeros balseros en enfrentar las corrientes del Golfo. Cabe suponer que abominaron de los mismos españoles a los que siguieron.
Quienes ahora pensamos desde fuera de Cuba en cómo debe ser la Cuba futura, quienes le diseñamos futuros, como quien talla en el aire, deberíamos, se me ocurre, recordar más a menudo aquel episodio con viaje de ida y vuelta.
Atraídos súbitamente a Cuba por un cataclismo político, los seminolas volvieron a casa en cuanto olieron barracón. En cuanto se apartaron de aquel delicioso olor a vainilla, que según Chateaubriand despedían las tierras de la Florida.
Ni nosotros ni nuestros hijos vivirán ya en aquella isla para la que diseñamos futuros perfectos. No se olvide ese detalle. Y actúese en consecuencia.
Y no, no se trata, como creerá el lector apresurado, de renunciar a pensar en Cuba y actuar por Cuba.
Simplemente, se trata de hacerlo asumiendo que todos somos, cuando menos, seminolas.
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Jorge Ferrer - 13/05/10
Categoría: Oposición | Etiquetas: Agua corriente
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Cautivos de una esperanza, cada vez que alguien manifiesta que el «régimen cubano está llegando a su fin» nos alegramos como niños. Gimoteamos. Damos palmas. No importa que el profeta carezca de más argumentos que su propio deseo o de más evidencia que el paso de un calendario que ya nos engañó una vez.
De hecho, todavía emociona el «ya viene llegando» de Willy Chirino. De hace veinte años. Veinte. Que para venir llegando desde entonces, chico, parece le pidió el mapa al bueno de J. R. R. Tolkien y eligió la ruta más escarpada y sinuosa hacia las Tierras Altas.
Hay apenas dos expectativas diáfanas de cambio de régimen:
1) Un levantamiento popular al que el gobierno se vea obligado a responder a tiros.
2) Una intervención militar extranjera que siga a catástrofe humanitaria de magnitud horrenda.
La segunda es opción que repugna, porque nadie en sus cabales desea se produzca catástrofe de tal envergadura que merezca intervención.
La primera, en cambio, puede producirse en cualquier momento. Ahora mismo que leen esto, por ejemplo.
¿Recuerdan el salpafuera del ‘94? ¿Recuerdan las extraordinarias imágenes del Maleconazo?
Pues, imagínense que hoy, mañana, se enciende la chispa y en un barrio habanero sale a la calle la muchachada y comienza a romper vitrinas y a linchar policías orientales. Imaginen que las turbas armadas de cabillas no consiguen controlar la situación y se ven obligadas a pedir refuerzos. Y que estos llegan, se producen disparos y hay víctimas.
¡Pum! ¡Pum!
Y ¡pum!-to final.
Lo otro, todo lo otro, no es más que lo que hace mi fiel Bruno cuando lo saco a mear cada noche: seguir rastros que lo llevan siempre a un mismo sitio. La casa donde tierno dictador le da la comida, lo baja del sofá cuando recibe visitas, le premia las gracias con galleticas y le apaga las luces cuando le place.
Por eso cada vez que alguien me dice que «el final del régimen está cerca» le pregunto en qué barrio es la cosa. Y a qué hora.
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Jorge Ferrer - 12/05/10
Categoría: Oposición | Etiquetas: Agua corriente
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Esta noche, mientras cenábamos, alguien decía muy inspirado:
―Porque desde que murieron Zapata y Fariñas… ―Y se iba a embalar…
Pero uno lo interrumpió:
―Fariñas no ha muerto…
―¿Cómo que no ha muerto? ―Y hubo pausa. Y después cara de no me lo creo―: ¿No se metió tres meses sin comer?
Nos miramos… Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa.
―¿Cómo que no ha muerto? ―repitió el que lo daba por muerto.
―No…
Y en eso llegó el camarero con plato de quesos.
―¿Se lo mandamos al Fari? ―preguntó un tercero.
La escena, lo confieso, me incomodó. Pero es lo que hay.
Nuestro fúnebre circo.
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