Más conocidos por su magnífica serie Childhood Memento, Shao Yinong (1961) y Mu Chen (1970) han documentado también los espacios ruinosos que fueron sede de la tensión didáctica y narcotizadora de la ideología. Las imágenes decadentes de esas salas de reuniones que acogieron asambleas rabiosas o aquiescentes son los escenarios vacíos que retratan en la serie The AssemblyHall.
Aunque recuerdan los afanes de Robert Polidori, en las fotos de la serie The Assembly Hall hay una espontaneidad que no estetiza las ruinas. En las fotos de Polidori en Pripyat, La Havana o New Orleáns se advierte una objetivación que construye arte, que obliga al ojo a ver arte.
Yinong y Cheng son más documentalistas que estetas. Tal vez sean menos dóciles a la seducción de la belleza antigua, una debilidad que el pathos aristocrático, amigo de los jardines entreverados de falsas columnas ganadas por la maleza, convirtió en extraña moda. Parece importarles más lo vacío que lo ruinoso y eso los coloca más en la línea de Hiroshi Sugimoto y sus teatros vacíos, que en la estela de Polidori, coleccionista de desastres, retratista de cataclismos.
Ese Radio City de Sugimoto, por ejemplo.
El mismo Sugimoto que incluyó a Fidel Castro en su galería de próceres de yeso. Y produjo la mejor foto que conozco de Castro I posando de Castro I. Rey sabio o macizo mariscal, uno adivina ya en esta foto al no menos falso Fidel Castro que ostenta en sus más recientes instantáneas esa sonrisa de resucitados que tienen los ancianos, al decir de José Martí.
Una experiencia visual que cerraría muy bien, se me ocurre, un collage del Emperador Adidas recostado a la tribuna de un desolado teatro Karl Marx. Mis mañas con Photoshop no dan para tanto. A ver si alguien se anima…
No se trata de obra nueva, pero no tenía noticia de ella y me ha producido ―lo poco que he alcanzado a ver y aquí comparto―, una impresión profunda.
Hotel Modern ha reproducido a escala un campo de exterminio y ha fabricado víctimas y verdugos de apenas tres pulgadas de alto. Movidos por los actores, esos muñecos representan diversas escenas propias del universo concentracionario.
Si con Eichmann y de la mano de Hannah Arendt conocimos la «banalidad» del mal, aquí asistimos a su exposición miniaturizada. Y minuciosamente «manipulada».
Trey Parker y Matt Stone, los creadores de South Park, son los últimos en la lista de los islamistas radicales. «Muslim Revolution» se hacen llamar esta vez los feroces cancerberos del rostro que nadie puede ver y, por consiguiente, nadie puede atreverse a dibujar.
La lista macabra que conforman hombres libres para quienes los dioses, como las pizzas, se eligen de una carta o se desechan en busca de platos más convincentes. Theo Van Gogh, degollado, o Lars Vilk, amenazado, son otros dos nombres. Por citar apenas dupla. El de un cadáver y el de un hombre libre obligado a cuidarse del fanatismo islamista. Son muchos más.
He invitado a tres caricaturistas cubanos a pensar a ese dios irrepresentable. A ese cuyos devotos ―unos pocos, en verdad― responden con «Revolution» que quiere matar cuando a alguien se le ocurre ponerle cara. Ese dios escurridizo, ese hombre invisible.
Imprimir
